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HOMENAJE A ANA MARÍA NAVALES

Me acabo de enterar por la prensa del fallecimiento de la escritora aragonesa Ana María Navales, esposa del periodista Juan Domínguez Lasierra. Conocí a Ana María hace unos veinte años en el Centro de Profesores de Zaragoza. Impartía un cursillo de escritura creativa y me cautivó su pasión por la literatura y su maestría a la hora de componer relatos breves y sugerentes poemas. Porque Ana María vivía por y para la literatura. Su inquietud cultural la llevó a colaborar en numerosas revistas y a fundar e impulsar la excelente publicación turolense TURIA, que codirigió con el incansable Raúl Carlos Maícas.

Como homenaje a esta escritora aragonesa, plasmo un poema de Contar las palabras, una composición del año 2000, recogida posteriormente, en 2006, en Travesía del viento, libro de poemas que recoge sus 28 años de poesía.

                                                                           Antes de escribir el poema,
                                                                          con el lápiz en la mano
                                                                          y el silencio hecho palabra,
                                                                          me pregunto a quién demonios
                                                                          interesa si este mar
                                                                          ya no es azul ni si mi vida
                                                                          de hoy es la que antes era.
                                                                          Y si es lamento
                                                                           o violín lo que suena
                                                                           ahora en mi casa.
                                                                           O a quién irán estos versos
                                                                           y quién se aventurará conmigo
                                                                           buscando esa luz inútil
                                                                           que conduzca a una salida.
                                                                            Éste es un viaje
                                                                           sin más brújula que el viento
                                                                           ni más compañía que

este miedo y esta noche.

12/03/2009 13:34 josemarco Enlace permanente. LITERATURA

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