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EL EMBRUJO DE LISBOA

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     Me acerco a primera hora de la mañana a la oficina de correos de Las Fuentes para recoger un paquete muy especial: el último número de la revista cultural TURIA. En más de quinientas páginas, el número 92, dedicado en la sección Cartapacio al poeta Ángel Crespo, nos ofrece un variado banquete cultural y literario que estoy dispuesto a saborear durante los próximos días de descanso.

     De su oferta variopinta, elijo casi siempre la sección Poesía, como aperitivo exquisito y selecto. Y elijo para compartir con los lectores de esta página un poema de Mario Hinojosa dedicado a A Brasileira, uno de los cafés más emblemáticos de la capital portuguesa. Sólo he visitado una vez Lisboa y aún queda en mi retina esa visión panorámica de la ciudad, ese encanto de lo antiguo y esa huella que queda en las ciudades costeras. Este poema me ha llevado otra vez  a la ciudad del Tajo, esa ciudad escupida de literarura e historia, y ha despertado mi intención de viajar de nuevo a Lisboa, la patria de Pessoa y de Camoens.

                                                                    A BRASILEIRA

                                                         Lisboa es el fantasma

                                                         donde juegan Pessoa y Camoens

                                                         donde Dulce Pontes y Rodrigo Leao

                                                         inventan la tristeza.

                                                          La plaza do Rossío y un limpiabotas

                                                         acordeones mojados de café amargo,

                                                         y subimos a tu cielo metálico

                                                         en Santa Bárbara

                                                         esperando la catarsis de la muerte.

                                                          Lisboa es el fantasma

                                                         donde las casas son de pastel

                                                         los tranvías orugas inciertas

                                                         y los atardeceres espejos de corazones vencidos.

                                                          Lisboa es el fantasma

                                                         de abriles y claveles,

                                                         de heterónimos y ensayos sobre cegueras,

                                                         a lo lejos Belem

                                                         y en tus labios un fado.

                                                          En los arcos de la Plaza do Comercio

                                                        se ha perdido un viento de sardinas y Oporto

                                                        la sonrisa de un tullido

                                                        y el paso desahuciado de un poeta,

                                                        ahora Lisboa es el fantasma

                                                        donde el mar cena a lo lejos

                                                        donde la hermosura lleva marcha de cangrejo,

                                                        donde el paraíso está más cerca.

                                                         Miro en derredor

                                                        y siento la baba de un sapo,

                                                        es 25 de abril

                                                        y el desasosiego me lleva a A Brasileira

                                                        y converso con una estatua.

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