josemarco

                          Descienden al abismo

                         las mariposas alborotadas por la ceguera

                         con la esperanza azul de las mañanas

                         y un olor permanente a primavera

                         al filo de la vida.

                          Nada, nada detiene

                         el fluir de esa huella incandescente

                         agarrada a las horas

                         cual un Sísifo ya desesperado

                         en busca de algo nuevo,

                         de un nosequé sin rumbo

                         al filo de la vida.

                          Al filo de la vida ( o de la muerte)

                         avanza sin un norte ni horizonte

                         el presente fugaz,

                         cual latido efímero

                         buscando torpemente la esperanza

                         más allá de los sueños.