AL FILO DE LA VIDA
Descienden al abismo
las mariposas alborotadas por la ceguera
con la esperanza azul de las mañanas
y un olor permanente a primavera
al filo de la vida.
Nada, nada detiene
el fluir de esa huella incandescente
agarrada a las horas
cual un Sísifo ya desesperado
en busca de algo nuevo,
de un nosequé sin rumbo
al filo de la vida.
Al filo de la vida ( o de la muerte)
avanza sin un norte ni horizonte
el presente fugaz,
cual latido efímero
buscando torpemente la esperanza
más allá de los sueños.
3 comentarios
Antonio -
¡Disfruta del día!
Luis Antonio -
Lo tuyo sí que es poesía, Jose Mª ¿Por qué no te animas a escribir un libro?
Un abrazo
Luis Antonio -
Lo tuyo sí que es poesía, Jose Mª ¿Por qué no te animas a escribir un libro?
Un abrazo