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josemarco


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Se muestran los artículos pertenecientes a Noviembre de 2010.

BELLEZA SIN OCASO

Dicen que tu belleza es tu juventud.

 

Pero no.

 

Tu belleza es la dulzura de tus ojos,

profundos como el mar,

la tersura febril de tu mirada,

cual océano azul,

inabarcable.

 

Tu belleza es tu sonrisa recatada,

dulce como una nueva primavera,

sin el ocaso gris de los otoños

ni el letargo apagado del invierno.

 

Tu belleza son suspiros amorosos

que nacen como espigas

desde tu corazón,

más allá del ocaso,

más allá de lo efímero del tiempo.

 

Pero que no te engañen.

 

Llevas la juventud en tus entrañas.

No es una juventud de porcelana

ni de guiños postizos.

 

Tu belleza es quizás

un regalo secreto de los dioses.

LA ESPAÑA DE LOPE DE VEGA

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     He aprovechado el paréntesis del fin de semana para ver la película LOPE, una de las novedades del cine español de este año. Aunque no ha respondido a mis expectativas, la cinta de Andrucha Waddington acerca a los espectadores esa España gris de finales del siglo XVI, en la que un joven inquieto y atrevido irrumpe en aquella sociedad anquilosada para proponer nuevas formas de interpretar la vida sobre un escenario.

     A nadie se le oculta la vida aventurera de Lope de Vega, sus idilios amorosos y su afán de protagonismo. El Lope de la película - bien interpretado por Alberto Amman - despierta el amor de dos mujeres, Elena Osorio (Pilar López de Ayala) e Isabel de Urbina (Leonor Watling). El joven poeta se decidirá por la segunda. Pero antes tendrá que someterse a la autoridad del padre de Elena, que lo contrata para que represente sus primeras obras. Pero Lope no se contenta con el éxito inicial y, después de emitir un libelo difamatorio contra la hija del empresario teatral, decide huir a Lisboa y embarcarse como voluntario en la expedición de la Armada Invencible.

     De la película LOPE, me quedo con la ambientación de la España de la segunda mitad del siglo XVI, con el descubrimiento de una joven poeta que revolucionó la escena española y con la visión agridulce de un triunfador, idolatrado por el pueblo, pero inquieto, soñador y acosado por los fantasmas de su propia insatisfacción. 

07/11/2010 13:46 josemarco Enlace permanente. CULTURA No hay comentarios. Comentar.


ILUSIONES ROTAS

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     Luis o Luisito, como le llaman sus compañeros de colegio, estaba de pie en el ángulo más cercano al terreno de juego de La Romareda, en la grada de tribuna, con una bandera azul y blanca y con una mochila inconfundible.

     Después de la victoria in extremis de su equipo de toda la vida frente al Mallorca, y con un resultado de ida más que favorable, convenció a sus padres para que le dejaran ir al campo - a pesar de la noche tan desapacible - a volver a vivir una nueva victoria del equipo más representativo de Aragón. Pero no fue así. A pesar de su corta edad, lo vio venir desde el primer momento. No le gustaba la alineación ultradefensiva, no le convenció la actitud inicial de los jugadores y se sorprendió de la fuerza, coraje y velocidad de los delanteros del Betis. Entre los jugadores verdiblancos - vestidos esa noche de azul - reconoció a dos excomponentes del equipo oscense: el defensa Chechu Dorado y el incombustible Rubén Castro. Este jugador canario sería el protagonista del choque por su velocidad, sentido del desmarque y puntería de cara al portero rival. "Este es un crack - le decía su tío - y no los once náufragos de nuestro equipo".

     El equipo andaluz se adelantó en el marcador y, aunque el Zaragoza empató poco después, la situación no estaba nada clara. Y, en medio del desconcierto, la ansiedad y el quiero y no puedo, llegó el segundo gol. Este tanto, marcado por el héroe de la noche, cayó como una losa sobre la Romareda. Pero Luisito aún mantenía la esperanza y pensaba en una nueva reacción como la del domingo. Pasaban los minutos, se aceleraba el tiempo y nada de nada. El entrenador local tampoco acertó en los cambios y la grada se impacientaba. El pequeño Luis se refugió en su bufanda zaragocista y se abrazó la su mochila más querida.

    Cuando el árbitro señaló el final del choque, al filo de las diez de la noche, observé la cara de Luis. No me fijé en nada más. Sólo pude contemplar en la penumbra unas lágrimas que se deslizaban sobre la mochila azul y teñían de tristeza las letras blancas que decían textualmente: "FINAL DE COPA DEL REY DE 2004. REAL ZARAGOZA-REAL MADRID". Me contagié de su tristeza, de sus ilusiones rotas. Espero verlo el domingo. Espero animarle de nuevo. Espero que el equipo cambie de cara de una vez por todas. Aunque sólo sea por alegrar las tardes otoñales de estos pequeños aficionados.

11/11/2010 17:48 josemarco Enlace permanente. DEPORTES No hay comentarios. Comentar.

CARLOS EDMUNDO DE ORY, POETA ICONOCLASTA

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     Acaba de fallecer en la localidad francesa de Thezy-Glimont el poeta gaditano Carlos Edmundo de Ory, fundador el postismo, iconoclasta, original, vital.

    Conocí a Carlos en abril de 1994 en el congreso celebrado en Zaragoza en homenaje a otro gran iconoclasta, Miguel Labordeta. A pesar de su edad, Carlos respiraba juventud y entusiasmo por los cuatro costados.

    Plasmo un poema de su antología como homenaje póstumo a este escritor injustamente olvidado y poco conocido:

Olor de amor

Hueles de una manera diferente.
Amar es una forma de olor. El cuerpo impone
su presencia de aroma que subleva
esa selva, ese bosque
que somos.
No te veo.
No llego a tu contacto. Llegan flores
raras, deshechas, invisibles.
Certidumbre de ti en medio de la noche.

Un salvaje rosal es tu olor. Una
paloma es, y su vuelo recorre
hasta mí el aire. Una
profunda cabellera esparcida en el borde
de mi memoria.

Tu enredado aroma
entre mis dedos algo tuyo esconde.
Hasta mi llegas cada día hecha
olor enmarañado de azucenas y áloes.

Trasminas existencias. Te declaras
realidad amorosa que responde
a mi busca. Llamada
que su contestación en mi recoge.

Rastro exhalado, huella
reconocible, evanescente torre 
de olorosa verdad. Humano aroma
de mujer junto al hombre.

Amar es una forma de olor. Llegas
fragante. Llego. Nos acoge
la onda que huele a vida enamorada,
a claveles que en dos bocas se rompen.

 (FOTOGRAFÍA: Carlos Edmundo con Petisme en la fiesta final del congreso sobre Miguel Labordeta)

13/11/2010 20:06 josemarco Enlace permanente. LITERATURA No hay comentarios. Comentar.

LA ESPAÑA DE BERLANGA

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     Aproveché la tarde de ayer para ver una de las películas más emblemáticas del director valenciano Luis García Berlanga, recientemente fallecido. Aunque ya había disfrutado varias veces con la proyección de El verdugo, esa excelente película que obtuvo un premio en el festival de Venecia en 1964, volví a recrearme con esas secuencias en blanco y negro que reflejan con realismo una España lastrada por la posguerra, teñida de un tímido optimismo y sumida en el ostracismo social y político.

     Poco puedo añadir a lo que se ha publicado de Berlanga durante estos días. Pero quiero aportar mi pequeño grano de arena al hilo de esta película y de otras dos - Bienvenido Mister Marshall y Plácido - que forman una excelente trilogía. La España de las películas de Berlanga nos acercan a una España negra, y lo hacen por medio de un humor que nos acerca al gran dramaturgo Miguel Mihura y a otro gran director de su generación, Juan Antonio Bardem - ¿quién no recuerda Muerte de un ciclista o Calle Mayor? -. El director valenciano supo sortear los obstáculos de una censura poco inteligente y soportó con escepticismo y socarronería las críticas procedentes de dos visiones de la vida irreconciliables.

     En El verdugo no sólo se critica una trasnochada pena de muerte en garrote vil. La película nos muestra las preocupaciones cotidianas de la clase media española, el quiero y no puedo, la hipocresía, la doble moral, el poder oculto de la iglesia del franquismo, los afilados dientes de la pobreza, lo lejano que quedaba el tren europeo del progreso, la obsoleta burocracia, los favoritismos,... Todo ello de modo simplemente magistral. Volví a ver la película sin pestañear. Y en los próximos días espero volver a recrearme con las otras dos. En cierto modo, me ayudan a revivir los oscuros años de mi ya olvidada infancia.

14/11/2010 13:39 josemarco Enlace permanente. CULTURA No hay comentarios. Comentar.

UN PUENTE CON HISTORIA

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    He aprovechado un rato de esta mañana otoñal para acercarme al centro de la ciudad y contemplar de nuevo el puente de Piedra de Zaragoza. Hace bastantes días, quizás meses, que no atravesaba este puente gótico medieval - construido en el siglo XV sobre otro anterior de la época de los romanos -. Me he apoyado en el pretil y he contemplado las aguas amarronadas del Ebro que atravesaban cinco de sus arcos y se dirigían hacia el este de la ciudad. He observado también las pequeñas grietas de sus pilares y he tenido que soportar el paso de taxis y autobuses que producen una sensación extraña en su renovado pavimento.

    ¿Qué sería de Zaragoza sin el puente de Piedra, uno de sus emblemas históricos, además de La Seo y El Pilar? Porque es triste que las últimas intervenciones con motivo de la Exposición de 2008 - el azud, los dragados del río, el rebaje de la solera de uno de los arcos - hayan supuesto una nueva amenaza para este Bien de Interés Cultural. El puente de Piedra ha sido objeto de inspiradas jotas, de páginas literarias, de artículos originales. Y ha sido, además, mudo testigo de la historia con todos sus vaivenes y turbulencias. Una gran avenida el Ebro derribó sus arcos centrales en el siglo XVII, un autobús cayó al pozo de San Lázaro desde el puente en los años sesenta del siglo XX,...

    Leo en la prensa local que hay, al menos, diez razones para peatonalizar este histórico puente. Creo que con una bastaría. Parece mentira que nuestros políticos, nuestras cabezas pensantes mantengan todavía sus dudas y reticencias al respecto. Y eso que ya han comprobado que un puente para peatones y bicicletas sería un puente más vivo, más auténtico, más de todos. ¿O es que esperan a que se siga deteriorando progresivamente sin remedio? Es una parte de nuestra historia que, aunque sea un poco tarde, se debe mimar y conservar.

20/11/2010 17:12 josemarco Enlace permanente. SOCIEDAD No hay comentarios. Comentar.

MÁS ALLÁ DE LOS SUEÑOS

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                                 Cada día que nace

                          se perfila un camino,

                          una andadura virgen

                          más allá de lo sueños.

 

                           Cada día que nace

                          se abre una nueva ruta

                          teñida de esperanza

                          y preñada de oscura

                          incertidumbre.

 

                           Cada día que nace

                          se esboza un horizonte

                          que besa el infinito

                          y anticipa sin tregua

                          vivencias no soñadas,

                          hechizos del azar

                          y un cruce de caminos

                          más allá del amor,

                          más allá del presente,

                          más allá del latido cotidiano.

LA POESÍA DE CARMEN RUIZ

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    Como cada otoño, la Asociación Aragonesa de Escritores, con la colaboración del Gobierno de Aragón, organiza un ciclo de poesía en el local zaragozano La Campana de los Perdidos. El viernes pasado se dieron cita en el local los jóvenes poetas Octavio Gómez Milián, Carmen Ruiz Fleta y el músico y compositor Juan Luis Saldaña. Los ecos de los poemas de estos autores resonaron en las paredes de un local que acoge cada dos semanas el ciclo "Poesía para Perdidos".

    Me entusiamó la música de un Juan Luis comprometido y crítico, me llegó muy adentro la voz profunda del escritor Octavio Gómez. Pero lo que más me emocionó fueron los versos de Carmen Ruiz, una poeta de lo cotidiano, una escritora que crece día tras día y prepara con ilusión su próximo poemario. La joven compositora zaragozana - incluida en la Antología de Ángel Guinda que será presentada el próximo día 9 en la Biblioteca de Aragón - vive cada uno de sus poemas, explota cada palabra, nos hechiza con un entusiasmo desbordante. Lo demostró anoche en este acto poético y lo ha demostrado en las obras que ha publicado hasta la fecha. Los poemas de Carmen hablan del amor, de la vida, del latido cotidiano, del surco de los días, de las relaciones humanas, del entorno, de los sueños de futuro.

    Plasmo uno de los poemas que leyó ayer la autora aragonesa:

                              

Hace ya unos días que no creo en las películas,
en el mutuo entendimiento de ojos.
Hace unas noches que sólo sueño con párpados ardientes
que supuran rocío negro.
Se me ocurre preguntarle a la espalda que duerme junto a la mía
si alguna vez se quebró de amor,
si se hernió de costumbres
y si alguna vez soñó con párpados al borde del suicidio.
Pero pocas veces encuentro algo más que silencio.
Eres un ovillo de pan caliente
al que pregunto confundida,
sedienta de palabras que nunca me dirás,
que ni siquiera conoces.
Estúpida vuelta de tuerca,
cabeza aprisionada de deseos,
perfecta sonrisa.
Mírame bien.
¿no ves que estoy llorando?

                         

28/11/2010 17:08 josemarco Enlace permanente. LITERATURA No hay comentarios. Comentar.


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